Lume no breu

Ser Essa mistura de carnes Nó de linhagens de pais e mães que não se amavam Ser a esquina parda Ser a própria encruzilhada Bifurcação maldita Conquista Colonial Ser eu mesma o mapa das Américas Ter nas veias a lama para soterrar histórias, apagar trilhas de pão e os caminhos por dentro do mato, por dentro dos mares. Castanha de pecado me deito e clareio minha estrada com a cor de bandeirantes Puta Mesmo fora do respeito O peito ainda luta.

Segundo as normas de etiqueta para onde se deve olhar quando um seio começar a vazar? Qual o jeito certo de se fazer barulho ou se pedir silêncio? É justo pedir a uma vaca que foi arrastada por um tornado que ame o tornado? Não é justo que ela queira descer? Quem não conhece o caminho não deve escrever placas, nem mapas Eu seguro forte a bússola entre os meus seios todas as noites e os movimentos da agulha me assustam Eu não sabia muito sobre silêncio, tornados ou mapas Ao que parece não é preciso pré-requisitos Nem vontade Nem coragem Nem rumo.